По скромной избушке в сердце древнего леса металась Власта. Старая ведьма чуяла, что её время на исходе, счёт шёл на дни. А она так и не нашла преемницу, которой могла бы передать свою силу.

Марина Сергеевна Ветрова, тридцатилетний этнограф с пыльной, так и не защищенной диссертацией по северным плачам и всепоглощающим чувством профессионального, да и жизненного, тупика, физически ощущала, как стены ее крошечной, заставленной книгами городской квартиры смыкаются вокруг нее...